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Anajo

Augsburg Olympia

29.01.2007, 06:03, Text: linus volkmann
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Im ICE Bertolt Brecht der Deutschen Bahn bewege ich mich vorsichtig durch den Gang eines Großraumabteils. Vorsichtig, um nicht auf irgendwen draufzuknallen. Schließlich durchfahren wir gerade einige Turbulenzen. Ein kleiner Mann mit blöder Lederjacke steht mir im Weg. Als er sieht, dass ich vorbei will, legt er die Hand so auf die Lehne eines Sitzes, dass ich nicht durch kann. “Aha”, denke ich, “soll ich jetzt hier überfallen werden?” Ungewöhnlicher Ort. Der Mann zeigt einen Ausweis in dem Sichtfenster seines Geldbeutels: “Kriminalpolizei.” Plötzlich macht alles mehr Sinn. Da wäre ich doch eigentlich lieber ausgeraubt worden, wenn ich die Wahl gehabt hätte. Denn ich befinde mich zwischen Ulm und Augsburg, also zwischen Baden-Württemberg und Bayern, den legendären deutschen Rightwing-Staaten. Es ist später Nachmittag, ich bin brüllend verkatert, die letzte Miniaturflasche Kräuterschnaps habe ich um sieben Uhr morgens in Köln abgesetzt. Mein Körper ist viel zu alt, um das noch irgendwie wegzustecken. Zum Glück habe ich mir gerade eben mühsam ein halbes Brot mit Erdnussbutter reingewürgt. Ich stinke schrecklich nach Erdnuss, ich hoffe, es überdeckt meine Fahne. Zwar fahre ich den Zug nicht selbst, dürfte also so blau sein, wie ich wollte, aber hier ist eben Süddeutschland, und aus Erzählungen weiß ich, was die Kripo hier regelmäßig zwischen Ulm HBF und Augsburg HBF sucht: Terroristen und Drogenboys nämlich. Nun, mein Koffer ist nicht gerade voll davon, aber ich schätze, zwei, drei Jahre Haft kommen schon zusammen. “Haben Sie Gepäck dabei?” werde ich angeranzt. Oje, Officer Arschloch weiß zu allem Übel scheinbar auch schon alles. Wo andere in solchen Situationen wort- und gestenreich verhandeln, befällt mich stets eine fast groteske Obrigkeitshörigkeit. Ich will also umdrehen und den Mann endlich zu den Drogen in meinem Koffer führen. Scheine ich doch schon längst überführt. Komischerweise kommt er mir aber nicht nach, ruft mich stattdessen zurück, will wissen, wo ich hinfahre. Ich bin noch sehr sediert, ich sage krächzend: “Zu Anajo.” Der blöde Bulle glotzt mich noch misstrauischer an. Vermutlich denkt er, ich habe mir einen bayrischen Ortsnamen zusammenfantasiert, um glaubwürdiger erscheinen zu wollen. “Gibt’s nicht!” sagt er. “Augsburg”, jammere ich. Das gibt’s. Er will meinen Ausweis. Ruft auf dem Revier oder beim BND an. Das gefällt mir. Bin ich doch nicht aktenkundig. Das erfährt auch er. Unzufrieden lässt er mich endlich zum Klo gehen. Dort wird mir schwindelig. Kripo-Kontrollen im ICE, innerdeutsch wohlgemerkt – so was gibt’s nur hier. Was für einen Schaden müssen bloß Bands – außer Blaskapellen vielleicht – mit sich herumtragen, die hier leben und hier bleiben? Ich will es erfahren. Nächster Halt Augsburg.

Mir san a bayrische Band

Augsburg. Sieht gut aus, gepflegt. Neben Anajo, den drei knuffigen Pop-Meerschweinchen, stammte zuletzt so einiges Bemerkenswertes aus der Stadt. Nova International, Roman Fischer (lebt sogar mit Anajos Ollis in einer WG), der FC Augsburg (tauchte diese Saison in der Zweiten Liga auf), Fertig Los (deren Stardom inklusive Sony-Plattenvertrag für 2007 tickt, kommen zwar aus München, klingen aber zu Anajo-geprägt, um sie nicht auch zu nennen). Augsburg. So nah und doch so fern. Nichts gegen das popkulturelle Entdecken exotischer Orte. Ich denke immer noch an die von Thomas Venker beschriebenen Boardwalks in Oklahoma, an die Stadt ohne Gehwege, die Stadt, die er in der Reportage über die Flaming Lips einfach mal mittransportierte. Oder auch in dieser Ausgabe: Down Under. Melbourne. Acht Millionen Flugstunden entfernt. Und dennoch habe ich Augsburgbock. All diese verwirrenden Details hier: “Grüß Gott.” Ist doch spannender als vieles vom Fernreisen-Gehubere.
Vor dem Hyatt-Hotel treffe ich auf Olli, Sänger, Songschreiber und Gitarrist der Band. Typische Jeansjacken-Indieschönheit. Irgendwo zwischen Coming of Age und Coming out of Bed. Wir haben uns schon mal getroffen, gar nicht lange her. Anajo spielten ihre neuen Songs auf einem Intro Intim. Songs von der neuen Platte “Hallo, wer kennt hier eigentlich wen?”. Dass der Rockpalast damals aufzeichnete, alles damit etwas heller und verbindlicher war, hatte die Jungs bisschen nervös gemacht. Wie lieb! Danach stand ich noch mit Olli im Regen vor dem Kölner Gebäude 9. Ich musste ihm versprechen, die Ausgabe des Lecker mit nach Augsburg zu bringen, in der Tobias Thomas nackt abgelichtet wurde. Und der mit traurigen Augen und einem riesigen Penis leicht abwesend neben die Kamera sieht. Das habe ich aber vergessen. Zu meiner Entschuldigung: Man darf nicht außer Acht lassen, als ich losfuhr, war ich ja noch zum Steinerweichen zugezogen.

Augsburg Alaska

Erste Station ist das Studio. Das befindet sich im Untergeschoss eines ehemaligen Krankenhauses. Betrieben wird es vom Produzenten, Kumpel und quasi vierten Bandmitglied Alaska Winter. Von Anbeginn der Anajo-Zeitrechnung (Ende der 90er) schuf man gemeinsam – und im Zuge der Konstanz entstand auch das Studio (mit dem Charme eines autonomen Jugendzentrums). Das haben sich die Jugendlichen selbst aufgebaut.
Ihr Label, Tapete Records, weiß um die eindrucksvolle Größe und die besudelten Matratzen an den Wänden und spart sich regelmäßig für die eigenen Bands die horrenden Pensionsgebühren und schickt bei Touren das Labelroster zum Pennen hierher. Kommunikation und überschaubarer Komfort. So funktionieren Netzwerke jenseits staatlicher Kulturförderung noch immer. Und Anajo sind ein solches. Ohne sich zum Affen zu machen für den Majorvertrag, den sie längst hätten haben können, haben sie sich und ihren Indiepop-Glamour ausgebaut. Die Konzerte sind seit Jahren voll, alles brodelte nun auf die zweite Platte hin. Dass sie damit das nächste Plateau werden erreichen können, schien bereits ausgemachte Sache. Noch bevor ein Ton zu hören war.

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aus Intro #146 (Februar 2007)

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